Orthographe enfin

Mardi 13 septembre, 21 heures.
Brooklyn. Hamilton Alley.
   L’homme avait demandé au taxi de le dépos au bas du quartier. Il avait besoin de prendre l’air. Une brume pu, chargée d’odeurs de poisson pourri, floait aux caefours. Mais il n’ prêta guère attention. Il ne vit pas non plus, en remontant la rue humide, les murs lépreux de l’entrep abandonné, ni les échelles crasseuses qui s’accrochai aux murs de brique comme des lia tortueuses. Ni les ordures que les poubelles pleines vomissaient sur les trottoirs et que se disputai des chiens . Il avait même oublié les traces de sa douleur cardiaque. Sa petite silhouette voûtée* filait le long des murs pisseux, indifférent au décor sordide.

   Christian GERNIGON, La queue du scorpion